Luci ed Ombre

Lo scorrere dei secoli aveva fatto sì che la sua essenza rimanesse intrappolata nel profondo dell'animo umano, nel profondo della paura dell'animo umano. Era stato portatore di luce, un tempo, la stessa che poi aveva riconvertito in ombra, le stesse tenebre con le quali aveva eretto il suo regno, popolato da anime e demoni affini alla sua vera indole: al momento della ribellione non si era affatto considerato come portatore sano del gene maligno, quello era maturato poi con la sua cacciata dalla terra del Padre, un uomo che aveva davvero amato con tutto sé stesso. Eppure a cosa aveva portato il suo amore? Lo aveva solo ferito, facendolo soffrire amaramente per vari anni, facendo attecchire nel suo cuore d'angelo un seme nero come la pece.
Lucifero, l'arcangelo portatore di luce, divenne da quel giorno il dio del suo regno, colui che avrebbe continuato a tentare le anime volubili di quegli aborti umani creati dal Padre, tendendo insidie e orrori laddove mancavano e mettendosi a capo di una schiera incalcolabile di seguaci, i suoi figli.
Conosciuto dapprima come Lucifero, molti furono i nomi attribuitigli nei secoli, diversi in base al credo e al luogo: si parlava di lui nel vecchio e nel nuovo testamento, la chiesa riconosceva il suo passaggio negli occhi dei fedeli indemoniati e nelle azioni disumane che essi stessi, guidati per sua mano, commettevano.
Come i suoi fratelli celesti possedeva una propria fisionomia, che a differenza di quest'ultimi era in grado di modificare a piacere, poiché insito era in lui il gene della tentazione: poteva manifestarsi sotto varie forme, Lucifer, era una delle sue tante capacità sviluppatesi in secoli di orrori e cupidigia, un potere che poteva tornargli molto utile.
Non era stato difficile per lui assumere le stesse sembianze di Walter Cross, gentile e ingegnoso uomo d'affari che lavorava presso la Airport Company, uno dei più celebri aeroporti del paese. Lo aveva osservato per giorni, scoprendo con orrore come fosse in realtà un uomo con la fedina penale pulita e senza alcun particolare trauma: aveva una famiglia stupenda, due bambini, una splendida moglie e un lavoro che rendeva decisamente bene.
Fu davvero un peccato per lui dover provocare quell'imperdonabile incidente automobilistico, che vide spegnersi le innocenti vite di figli e moglie: l'uomo era pertanto caduto nello sconforto, e quasi ogni giorno si recava sulle tre piccole tombe a portare fiori e a rimanere in disparte con i propri pensieri.
Finché poi, alla fine, non aveva ammazzato anche lui, prendendo completamente il suo posto. Era stato gentile, dopotutto, a ricongiungerlo con la sua famiglia, sarebbero stati quattro bei angioletti e suo "Padre" li avrebbe di certo accolti come figli, dato che non aveva mai avuto il buon gusto di vedere la differenza tra i figli celesti e quelli terreni.
Tuttavia, al momento, era altro che gli interessava, poiché il vero motivo per cui aveva speso tanta cura e dedizione per costruirsi un abili credibile, era strettamente collegato ad un solo e semplice nome: Aaron, il capo dei guardiani. Un uomo la cui anima era stata macchiata dal suo stesso sangue, viscoso e nero, che presto o tardi lo avrebbe condotto allo sconforto, alla pazzia e forse anche alla morte. In qualche modo gli apparteneva, il giovine, soprattutto dopo che il suo sangue sembrava avergli giovato per più di qualche secolo, introducendolo forse all'immortalità per tempo. Desiderava prendersi la sua anima, lo voleva sul serio, soprattutto dopo che aveva scoperto l'affare che anni prima aveva sigillato con sua moglie.
Scoprirlo era stato inevitabile, per lui, e di certo non si sarebbe scomodato se non per riprendersi ciò che da sempre era stato suo. Per tutti questi motivi, quel pomeriggio Walter Cross si era diretto come sua solita abitudine al cimitero per trovare i suoi familiari, strappatigli dalla morte troppo presto.
Si era calato bene nella parte, un'attore nato che avrebbe sicuramente vinto un oscar: attraversò a passo lento la stradina mattonata del cimitero, raggiungendo un luogo appartato e immerso nel verde, con molte aiuole e alberi.
Le tre tombe giacevano poco davanti, con tanto di nomi, foto e una brevi dediche incise sul marmo delle lapidi, ai piedi delle quali vi erano fasci di fiori e ghirlande.
Walter si piegò sulle ginocchia, gli occhi umidi e il volto tirato, sul punto di piangere. Dischiuse appena le labbra: il suo personaggio avrebbe voluto dire qualcosa, qualsiasi cosa, ma la forza gli venne a mancare, mentre con le dita sfiorava la superficie della ruvida lapide.
Era finalmente in procinto di parlare quando, delle urla, catturarono la sua attenzione: la seconda parte del piano era iniziata. L'uomo, lo stesso che aveva confuso e soggiogato qualche istante prima di entrare effettivamente nel parco, aveva eseguito alla lettera i suoi ordini, e quindi non si era risparmiato nel rubare la borsa della donna indicatele da lui stesso e, al contempo, prendere in ostaggio la figlioletta.
A dire il vero, il buon vecchio Lucifer non lo aveva fatto solo per trovare un pretesto per la sua entrata in scena: in realtà voleva verificare, dato che era stato fuori gioco per un po', la prontezza di riflessi propria di un guardiano leggendario, come se avesse voluto appurare il mutamento di quest'ultimo nel tempo. E, a dirla tutta, si sarebbe aspettato decisamente di meglio dal capo dei guardiani, che in tempi remoti non si sarebbe mai fatto ferire tanto facilmente dalla comune lava del pugnale.
Questo stava decisamente a significare che, in un modo o nell'altro, l'essenza del suo sangue stava iniziando a marcire.
Secondo il copione, Lucifer alias Walter, accorse nella direzione dell'incidente proprio nello stesso momento in cui Aaron tramortiva il malfattore.
-Si sente bene?- alzò la voce in lontananza, accelerando poi il passo fino a raggiungerlo definitivamente. Prima che potesse definitivamente scivolare a terra, nonostante l'appoggio del tronco, le sue forti braccia presero a sostenerlo senza sforzo alcuno, anche se sul suo volto appena corrucciato comparve un'impercettibile ruga dettata dall'inusuale azione.
Lucifer lo aiutò piano ad adagiarsi a terra, spostando lo sguardo sullo sguardo insanguinato.
-Diamine..- sussurrò appena, togliendosi la sciarpa lanosa che portava al collo e premendogliela sopra il braccio, legandogliela poi abbastanza stretta da fermare momentaneamente il copioso flusso di sangue.
- Non sono un medico, ma l'ho visto fare in un film- ammise, sorridendo nervosamente. -Per il momento dovrebbe bastare, ma le consiglio di farsi vedere da un dottore... Magari posso darle uno strappo in ospedale! E' davvero un brutto taglio-
E, ingenuamente, alzò lo sguardo dalla ferita, accarezzando piano i lineamenti del suo volto.

La scrupolosità era radicata nel suo animo tanto quanto, un tempo, lo era stato l'amore verso quell'unico e grande padre che gli aveva dato la vita, con la sola differenza che tale sentimento si era ormai appiattito da secoli mentre l'ispida qualità continuava a germogliare come fiori di ciliegio a primavera.
Sapeva attendere, Lucifer, gustarsi il suo momento, quell'attimo che sarebbe valso il gioco di tutta la candela, che avrebbe previsto molte vite sciolte nel calore rovente della sua cera. E, a pensarci bene, era proprio ciò che aveva fatto con il povero Walter Cross, che aveva avuto come unica colpa quella di ritrovarsi nel posto sbagliato al momento sbagliato.
Ma, d'altra parte, cos'era il sacrificio di una sola pedina se aveva dalla sua parte ancora re, alfiere e torri?
In quel piano vi aveva riposto ogni cura, ogni dettaglio, ogni singola piccolezza che, se non studiata a dovere, gli si sarebbe potuto ritorcere contro, facendo così saltare l'intera copertura. E lui non voleva di certo questo, non prima del tempo. Non si era dunque fatto scrupolo a sacrificare un'ulteriore pedina della sua immensa scacchiera affinché rapisse quella bambina e provocasse il giusto scompiglio, mossa che gli avrebbe consentito non solo di appurare i riflessi della sua vittima, ma anche di stabilire con lei il giusto dialogo.
Aveva bisogno di un'introduzione casuale, e l'aveva avuta.
E, adesso, nulla importava poi tanto quanto saper recitare al meglio la parte del belloccio dall'animo buono e dai gesti alquanto fraintendibili.
Dopotutto, non era forse Walter Cross colui che stava accuratamente stringendo la sciarpa intorno al braccio di quel pover'uomo accoltellato?
- Sto bene, posso medicarlo da solo- replicò il guardiano, cercando di esser convincente. -La ringrazio, dico davvero. Ho visto ferite peggiori, è solo un taglietto ed anche abbastanza superficiale-
Lucifer fissò ingenuamente la stoffa della sciarpa divenire rossastra, indice che la ferita non era poi tanto trascurabile come voleva far intendere il suo nuovo amico.
- Suvvia, non dovete sentirvi in obbligo di fare il coraggioso e il masochismo non ha mai aiutato nessuno- sorrise, scuotendo il capo quando Aaron ammise scherzosamente di dovergli una sciarpa. -Che ne direbbe invece di un passaggio? Se proprio non vuole andare in ospedale, potrei accompagnarla a casa sua, ma in tal caso dovrebbe decisamente farsi medicare. E non glielo sto consigliando, sia ben chiaro!- continuò con fare quasi scherzoso, come per sdrammatizzare.
Un'ombra d'impotenza si dipinse sul suo casto volto, facendogli abbassare lo sguardo.
- Mi perdoni, neanche la conosco e... Sì insomma, devo averle fatto una pessima impressione, ma...- si interruppe un attimo, riprendendo fiato. - Me ne sono successe di così tante ultimamente che credo di aver contratto la sindrome del "paladino moderno"- rialzò i suoi azzurri su di lui, le labbra velate da un sorriso malinconico.
- Walter Cross- si presentò poi, porgendogli la mano.

Il male, così come la velata oscurità che celava tutto ciò che l'uomo non conosceva o che non era in grado di spiegarsi, si rifletteva nell'animo attraverso le sue forme più invitanti: indugio, remore, esitazione e incertezze, facevano parte della vasta gamma di stati d'animo che Lucifer riconosceva come propria. Perchè, invero, era stato lui ad instillare nei cuori delle creature terrene quella piccolissima scintilla di odio e malvagità, che fin dalla notte dei tempi si era sfumata in piccoli pigmenti velati da mille sfaccettature.
Sfaccettature che, in quel momento, poteva leggere negli occhi di Aaron Hinchinghooke. Aveva avuto fama di essere un uomo molto accorto e prevenuto, il buon guardiano, scrupoloso, attento, in grado di valutare con occhi critico e giudizioso anche la più fastidiosa delle situazioni. Nei suoi occhi, nel suo sguardo e perfino nel suo sorriso, riconosceva parte di quelle incertezze che avevano avuto origine dal suo stesso stato d'animo, quando era stato cacciato dal paradiso terrestre proprio dal suo stesso padre. E come non saper riconoscere e comprendere gli stessi sentimenti del quale era stato procreatore? Egli stesso li aveva provati per primo, ed egli stesso avrebbe, se soltanto avesse voluto, mettervi la parola fine. Nel corso dei secoli, tuttavia, aveva scoperto come quegli inusuali e insani stati d'animo lo facessero sentire bene, realizzato: li aveva usati come arma per secoli, mostrando al suo stesso padre quanto potesse essere debole e corruttibile il cuore delle bestie che aveva generato, come quanto poco fosse bastato per mettergli gli uni contro gli altri. Il Male si era instillato nella loro grezza natura fin dal morso della mela, fin dalla tentazione del serpente: poco importava se poi gli avessero schiacciato la testa e bandito ancora una volta anche da quel paradiso terrestre, poiché la soddisfazione di aver ragione e di continuare ad imporre il suo volere, era divenuto il suo scopo primario.
Uno scopo che lo alimentava, lo faceva crescere, lo dissetava di un'insana voglia di richiederne ancora e ancora, instillando una dipendenza che non avrebbe mai potuto più fare a meno di generare scompiglio tra la razza umana e non.
-Ha davvero ragione- ammise il capo dei guardiani. -E' che tendo decisamente a sdrammatizzare e... Non mi accorgo quando gli altri sono sinceramente preoccupati per me. Dal canto suo lei è così immensamente gentile e non saprei proprio come ringraziarla- continuò, sfoderando quell'aria timida che, secondo il suo parere, gli si addiceva più del dovuto.
-Debbo tuttavia chiederle un favore. Abito piuttosto lontano da qui, potrebbe portarmi a casa sua? Il tempo di medicare questo taglio e sarò fuori dal suo raggio visivo in men che non si dica-
Sulle sue labbra comparve un sorriso angelico, lo stesso che un tempo non avrebbe esitato a mostrare. Troppo bello per essere vero e troppo vero testimoniare a favore del male in persona.
Nonostante la pacata diffidenza del guardiano, Lucifer sapeva di non dover temere affatto una sua possibile dichiarazione di guerra: aveva studiato tutto nei minimi particolari e, sebbene avesse voluto lodare Aaron per la scaltrezza dimostrata, aveva pensato anche a quel piccolissimo inconveniente.
- Nessun problema!- si affrettò a rispondere, senza indugio, come un tempo avrebbe fatto lo stesso Walter Cross. - Casa mia non è troppo lontana, abito sul 127ma e, scansando il traffico, in circa una ventina di minuti dovremmo arrivare. E non deve affatto ringraziarmi, si figuri! Sarebbe potuto capitare a chiunque, anche a me, e mi avrebbe fatto decisamente piacere se qualcuno si fosse fermato ad aiutarmi- palesò, premendo con entrambe del mani sulle ginocchia e facendo così leva per alzarsi.
-Aaron Hinchinghooke, ma la prego, salti pure il cognome- disse l'altro, presentandosi.
Lucifer gli sorrise amabilmente offrendogli poi una mano, un po' per suggellare quella casuale conoscenza, un po' per aiutarlo ad alzarsi.
-Cognome insolito, devo ammetterlo!- scosse la testa a sorriso sfoderato. - Non sembra di queste parti, o almeno non proprio di New York- continuò, a conversazione inviata, aspettando che l'altro accettasse il suo aiuto per poi dirigersi verso la sua vettura.

Diversamente da come lo dipingeva la credenza comune, Lucifer era sempre stato accorto e temperato, l'impulsività non si addiceva per nulla alla sua persona. Aspettare era una delle sue più alte qualità, soprattutto quando il gioco valeva la candela, come nel caso Hinchinghooke: gli occhi del guardiano, nonostante la forte base del suo alibi, suggerivano una palese indifferenza. Razionalmente fondata, doveva ammetterlo, ma non per questo avrebbe gettato la spugna mandando in fumo mesi di pura preparazione. Avrebbe invece continuato a tessere la sua tela con la stessa perizia e operosità di un ragno, una vedova nera che avrebbe attaccato la sua preda qualora avesse dimostrato anche un minimo di vulnerabilità, uno scorcio di debolezza nell'animo che avrebbe sfruttato nel migliore dei modi. Dopotutto, il male percorreva via imprevedibili e impervie, colpiva i deboli di cuore, coloro che da tempo avevano perduto la via, instillandosi nelle anime dei poveri diavoli terreni fino a corroderle, divorarle, senza risparmiarne la più piccola parte. Spesso, tuttavia, le tattiche più efficaci si rivelavano essere più semplici e, nel caso degli umani, esse comprendevano la vasta gamma dei sentimenti, l'amore incondizionato che si provava per i propri cari, un'amore che se deturpato avrebbe provocato fratture e danni all'anima assai più gravi di qualsiasi altra morte corporea.
E questo, Lucifer, lo sapeva molto bene, giacché egli stesso aveva sperimentato simile sciagura molti secoli prima.
-E' una fortuna, allora- replicò il suo interlocutore, sorridendo cortesemente. -Beh, New York è la città del Peccato, dice qualcuno, subito dopo la bella Los Angeles. Gli americani in genere non sono molto cortesi col prossimo, così indaffarati nelle proprie vite da non rendersi conto di ciò che succede al di là del proprio naso-
E, in effetti, era piuttosto vero. Lucifer osservava da secoli e millenni il comportamento degli umani, lo aveva visto mutare nel tempo, ma la sostanza di fondo rimaneva sempre la stessa: l'egoismo e il desiderio di primeggiare sopra qualsiasi altro erano alla base della filosofia di quella specie maledetta, la stessa che era stata preferita a lui.
-Il peccato si trova anche nelle cittadelle di periferia, con l'unica differenza che lì lo si deve saper cercare- ammise, ricambiando il sorriso mentre si alzava. - Fortunatamente, esistono sempre le eccezioni alla regola. O, almeno, mi piace pensarlo!- annuì, riferendosi alla buona fede delle persone. Un qualcosa che, in effetti, pensava sul serio ma che ostentava a palesare, poiché anche in fondo al cuore più puro era insita una briciola di oscurità.
La conversazione si era poi riversata su semplici domande di cortesia e circostanza, nonché curiosità tipiche dettate da un accento che, ovviamente, non coincideva con quello più duro e chiuso proprio degli americani.
-Inglese, infatti. New York mi ha chiamato per questioni lavorative: voglio aprire una casa editrice per le nuove proposte ed è un progetto che richiede soldi e tempo- replicò, con la stessa cortesia che si conviene ad un gentil uomo. Nel suo immaginario stereotipato, Lucifer aveva sempre inquadrato Aaron come massimo esempio di quell'amore cortese in voga nell'ormai trascorsa epoca medievale. Un po' per le fattezze, un po' per i sani principi che lo inquadravano protagonista di un'amore puro e disinteressato... Non sapeva spiegarselo neanche lui, ma alla fine poco importava.
-Che lavoro fa lei?-
Lucifer sorrise, puntando con noncuranza gli occhi sulla chioma dell'albero, inumidendosi appena le labbra prima di riportare lo sguardo sul suo interlocutore.
-Lavoro presso la Airport Company, reparto contabilità- ammise, infilandosi una mano nella tasca del cappotto inglese. -E' un buon impiego, anche se le grane spuntano fuori come funghi praticamente ogni ora!- convenne, animando la conversazione come avrebbe fatto qualunque altro essere umano.
Aspettò poi che l'altro si alzò.
-La mia macchina si trova poco distante dal cancello di apertura, pensa di potercela fare o vuole che la aiuti?- si offrì poi, indicando la macchina con un cenno del capo.